第三个、第四个、第五个同时扑来。
三把刀从三个方向刺向他，没有死角。
顾诚没有躲，他选择了一个方向——正前方。
他迎着正前方那把刀冲去，刀锋刺入他的右肩，他咬着牙继续向前，让刀身穿过他的肩膀，直到镜像的手臂贴上了他的胸口。
他抬起净墟，斩下镜像的头颅。
身后两把刀刺空了。
他的右肩又多了一个贯穿伤。
他的身体已经像一块破布，到处都是洞，到处都是血。
他的视野开始模糊，不是因为受伤，而是因为失血过多。
他的嘴唇发白，手指发凉，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
但他还在杀。
第六个，第七个，第十个。
他一只接一只地斩杀镜像，每斩杀一只，净墟就吸收一些光点，刀鞘上的辅痕就增加一些。
但他的身体也在每斩杀一只后变得更加残破。
他的右腿被一个镜像砍了一刀，深可见骨。
他的后背被另一个镜像刺了一刀，差一点就刺穿肺部。
他的左手。
那只已经废掉的左手。
被第三个镜像齐腕斩断。
左手断了。
顾诚低头，看见自己的左手躺在镜面地板上，手指还在微微抽搐。
断口处，鲜血像喷泉一样涌出，瞬间在地上铺开一片红色。
他的意识在那一刻几乎断裂。
剧痛像一柄烧红的铁棍，从断腕一直捅进大脑，让他的眼前一片空白。
他咬紧牙，牙床都被咬出了血，才没有倒下。
他用净墟撑住身体，撕下一截衣袍，用牙齿和右手将断腕勒紧。
布条被血浸透，滑得打不上结，他用牙齿咬住一端，右手拉住另一端，用头部的力量拉紧，打了一个死结。
血止住了。至少是慢了下来。
他抬起头，望向剩下的镜像。
还有二十多个。
它们没有趁机进攻。
它们站在原地，黑色的眼睛望着他，面无表情。
它们在学习。
它们在看他如何应对绝境，如何从断腕的剧痛中站起来，如何在濒死中继续战斗。
它们在学习他的意志。
如果它们学会了，它们就不再只是镜像。
它们会成为比他更完美的战士。
没有伤病的身体，加上他百折不挠的意志。
顾诚深吸一口气。
血腥味充满整个肺部。
然后抬起净墟，指向它们。
“来。”
镜像们同时动了。
二十多个顾诚从四面八方冲来，二十多把刀同时举起，二十多双黑色的眼睛同时锁定他。
顾诚没有站在原地等死。
他冲进了它们中间，像一个疯子一样挥刀。
他已经没有招式了，没有章法了，没有防守了。
他只有进攻，只有杀戮，只有一刀接一刀地斩、刺、撩、劈。
他的身上不断添上新的伤口。
左大腿被刺穿，右小腿被砍断一半的肌肉，腹部被划开一道长长的口子，肠子差点流出来。
他用右手把肠子塞回去，用布条勒住腹部，继续杀。
一个，两个，五个，十个。
镜像的数量在减少，他的血也在流尽。
他的视野越来越窄，周围的一切都在变暗，只有那些镜像的黑色眼睛还在发光，像一盏盏鬼火。
最后一个镜像站在他面前。
它没有受伤。
它的身体是完美的，它的刀是锋利的，它的眼睛是黑色的、冰冷的。
它望着顾诚——这个已经站不稳的、浑身是血的、断了一只手的、快要死的残废。
它举起了刀。
顾诚也举起了刀。
两把刀同时斩下。
镜像的刀刺向顾诚的心脏。顾诚的刀斩向镜像的头部。
镜像的刀先到。
刀尖刺入顾诚胸口的皮肤，刺入肌肉，触碰到肋骨。
肋骨挡住了刀尖，但肋骨也在碎裂。
刀尖穿过肋骨，继续向前，朝他的心脏刺去。
就在刀尖即将刺入心脏的瞬间，顾诚的刀斩中了镜像的头部。
刀锋从它的额头切入，从后脑穿出，将它的头部一分为二。
镜像的身体僵住了，那把刺入他胸口的刀也停了。
刀尖已经触碰到他的心包膜，就差最后一层。
镜像化作碎片，散落一地。
顾诚跪倒在镜面地板上，那把刀还插在他的胸口。
他没有拔。
拔了就会大出血，不拔还能堵住伤口。
他跪在那里，低着头，血从身上十几个伤口同时涌出，在地上汇成一片红色的湖泊。
镜面地板映出他的倒影。
那个倒影没有被吞噬，没有被污染，它只是静静地映着他的样子。
残破的、流血的、快要死的。
倒影的嘴角动了一下，像是在说什么。
顾诚听不见。他的耳朵已经听不见任何声音了，失血太多，连心跳声都变得微弱而遥远。
他低下头，额头抵在镜面地板上，冰凉的触感透过皮肤传进意识。
他想闭上眼睛。
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