“干什么呢？” 王少的手按住我手腕，掌心的温度烫得人一哆嗦，“好好的捶自己干嘛？”
“我压力好大……”
话刚出口，我就恨不得咬掉自己的舌头。指尖猛地收紧，指甲深深掐进掌心，疼得人倒吸一口凉气 —— 怎么就把心里的话说出来了？
王少按住我手腕的手顿了顿，力道忽然放轻，指尖顺着我的小臂往上滑，轻轻握住我的肩膀。他的掌心烫得吓人，隔着冲锋衣的布料，都能感觉到那股暖意一点点渗进来，烫得我眼眶发酸。
“压力大？” 他的声音放得很低，带着点不易察觉的软，“是学校的事，还是……”
他没说下去，但那眼神里的探究，像根细针似的，轻轻扎在我心上。
秦雨和唐联都停了筷子，包间里瞬间安静下来，只剩下烤盘上最后一点油脂在滋滋作响，衬得我的心跳声格外清晰。唐联的脸 “唰” 地白了，手里的海胆军舰差点掉在桌上，慌忙低下头扒饭，耳朵却竖得老高。
我看着王少的眼睛，那双总是带着点戏谑和纵容的眼睛，此刻盛满了认真。心里的慌像潮水似的涌上来，那些只在海边对唐联说过的话，那些靠着他肩膀掉的眼泪，那些被他默默拍着背安抚的瞬间，突然变得格外清晰。
每次跟唐联蹲在海边礁石上，看着浪头一卷卷拍过来，我总会把脸埋在他肩上哭。哭姬涛的狠，哭阿洛的傻，哭自己的拳头不够硬，哭那些藏在暗处的麻烦像潮水似的追着人跑。唐联从来不说什么，就只是拍着我的背，一下一下，像在哄个受了委屈的小孩，直到我哭够了，抹抹脸说 “走，回去练拳”，他才会低低地应一声 “好”。
那些脆弱，我只敢在唐联面前露。在王少面前，我是那个能跟他拌嘴、能冲他挑眉、能喊他 “死老王” 的肖静，从来不是这个会掉眼泪、会说 “压力大” 的样子。
“没、没什么……” 我慌忙别过脸，伸手想推开他，却被他攥得更紧，“就是最近考试多，有点烦……”
这话编得连自己都不信。王少是什么人？他能从我的梦话里揪出 “老三”，能从唐联的慌张里看出破绽，怎么可能信这种蹩脚的借口。
果然，他没松手，反而往我这边凑了凑，鼻尖几乎要碰到我的额头。他身上的雪松味混着烤炉的暖意，像张温柔的网，把我牢牢罩在里面，让人连撒谎的力气都没有。
“肖静，” 他喊我的名字，声音里带着点我从没听过的郑重，“看着我。”
我咬着牙，死活不肯抬头。眼眶里的湿意越积越多，再看他一眼，说不定就要掉下来了。那些压在心里的重负，那些不敢对他说的秘密，那些连唐联都只能默默安抚的委屈，此刻像堆干柴，就差一点火星，就能烧得一塌糊涂。
“嫂子……” 秦雨小声开口，大概是想打圆场，却被王少一个眼神制止了。
唐联突然咳嗽起来，咳得惊天动地，像是想打破这尴尬的沉默。他边咳边往我这边递眼色，嘴型无声地说 “别说”。
我知道不能说。
可王少的手还按在我肩上，掌心的温度烫得人发慌。那温度像烧红的烙铁，透过冲锋衣的布料往皮肉里钻，连带着心跳都乱了节奏。他的呼吸轻轻拂过我的额头，带着点不容拒绝的认真，睫毛的影子在暖灯下投在鼻梁上，形成一小片阴影，看得人心里发紧。
“到底怎么了？” 他又问，声音轻得像叹息，气音裹着点不易察觉的心疼，“有什么事，不能跟我说？”
怎么办？平时转得比谁都快的小算盘，此刻像生了锈似的卡着不动。心里的难受像涨潮的海水，一波波往眼眶里涌，看着他这张近在咫尺的脸 —— 眉骨分明，眼神清亮，连担忧时蹙起的眉头都透着股让人没法撒谎的真诚，喉咙突然像被堵住了，半个字都挤不出来。
总不能说我凌晨三点半爬起来，裹着厚外套往拳馆跑，对着落满灰尘的沙袋挥拳到天亮，指节磨出的血泡沾在拳套上，像朵丑陋的花？总不能说午夜爬上天台，借着月光把街舞和拳术往一块凑，结果重心不稳摔在水泥地上，尾椎骨疼得半天站不起来？
等等，街舞！
我脑子里像突然炸开道光 —— 王少知道我一直在学 breaking，知道我最近铆着劲想练托马斯全旋，还放话说要在他这个拿过市级比赛冠军的专业 B-boy 面前露一手。
“就是、就是……” 我猛地吸了吸鼻子，把到了眼眶的眼泪硬生生憋回去，声音带着点刚哭过的沙哑，还有点刻意装出来的懊恼，“那个 breaking 的六步跟三步太难学了！”
王少按在我肩上的手明显松了松，眼底的凝重像被戳破的气球，慢慢瘪了下去，只剩下点困惑：“六步？三步？”
“对啊！” 我赶紧抓住这根救命稻草，语气里添了把急，伸手比划着脚下的步伐，“六步走起来像顺拐，三步衔接总卡壳，膝盖磕得青一块紫一块，结果连个完整的组合都走不下来！”
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