斯台普斯中心的计时器闪烁着最后的猩红数字——3秒，比分104比102，湖人领先2分。 林昊刚刚在三人合围下从后场推进到前场，格林的左手拍在他的后背上，伊戈达拉的手掌切向他的手腕，库里的指尖戳向他的腰间。三个人的身体在空中汇合，像三扇正在关闭的门。他没有时间了。格林的左手已经伸到了他的脸前，伊戈达拉的右手已经碰到了他的手腕，库里的指尖已经戳到了他的腰。但他没有慌。他的右手把球举过头顶，手腕轻轻一抖，球从指尖飞出。出手点消失了。
格林的左手从他的脸前划过。那是一只粗糙的、布满老茧的手，手指粗壮，指甲剪得整整齐齐。这只手在比赛中做过无数事情——抢篮板、传球、挥舞、怒吼、指向天空。此刻，它距离林昊的眼睛只有几厘米，林昊能看清掌心的纹路，能闻到汗水的咸味。但球已经从这只手的上方飞过了。
伊戈达拉的右手从林昊的手腕旁边划过。那只手曾经在总决赛里锁死过勒布朗·詹姆斯，曾经在无数关键时刻切掉过对手的球。此刻，它的指尖距离球的底部只有两厘米，指甲几乎碰到了球皮上的颗粒。但那两厘米，像一道无法跨越的鸿沟。
库里的指尖从林昊的腰间划过。那只手柔软、纤细，像一个钢琴家的手。它在三分线外创造过无数奇迹，此刻却在空中抓了一把空气。
2.5秒——球离开了林昊的指尖，向天空飞去。林昊的身体开始下落，后背先着地，脊椎和地板碰撞发出沉闷的声响，疼痛从腰部蔓延到肩膀，再到后脑勺，眼睛死死盯着那颗正在飞行的球。右手还保持着出手后的姿势——手腕下垂，五指张开，像一尊雕塑。
格林的也开始下落。他的眼睛还盯着球，瞳孔里倒映着那颗橙色的光点，越来越亮。他的心里涌起一种“我尽力了”的疲惫。他扑了，跳了，封了，做了能做的一切。左膝在流血，腿在发抖，但球还在飞。他不知道自己还能不能站起来，不知道这个赛季结束后自己会不会被交易，不知道这支球队还能不能保留核心阵容。但他知道，这颗球如果进了，勇士的赛季就结束了。
2秒——伊戈达拉的下落了。膝盖先着地，发出一声闷响。他没有感觉到疼，因为眼睛还在球上。嘴唇在颤抖，喉咙里堵着一团火。他是2015年的总决赛MVP，是勇士队里最冷静的人。但此刻，他的冷静被那颗球击碎了。因为那颗球正在飞向他无法触及的高度。
库里的下落了。左小腿落地时一阵剧痛，身体前倾，右手撑了一下地板，没有摔倒。眼睛始终没有离开那颗球。左小腿的疼痛像电流一样穿过全身，但他不在乎了。他在乎的只有那颗球。那本应该是他投出的球，那本应该是他拯救球队的时刻。但林昊比他更快，更高，更冷血。
1.5秒——球飞到最高点。在全场两万双眼睛的注视下，停了零点几秒。那一刻，时间仿佛静止了。
甲骨文球馆？不，斯台普斯中心。两万人的球馆安静得像一座坟墓，所有人都在看着那颗球。有人在祈祷，有人在诅咒，有人在流泪，有人在微笑。那个穿着科比球衣的小男孩从父亲的肩膀上抬起头，看着那颗球。他的眼泪已经流干了，嘴角微微上扬——不是因为他知道球会进，是因为他知道，无论球进不进，林昊已经做到了他能做的一切。
科比从替补席后面冲了出来——不是走，是跑。他的左腿还穿着保护靴，拐杖倒在椅子旁边，他没有停下来捡。一瘸一拐地跑向球场，每跑一步左脚都会传来一阵钻心的疼，眼睛始终盯着那颗球。嘴唇在动，旁边的瓦妮莎听到了一个字——“进。”不是祈祷，是命令。他在命令那颗球进去。
1秒——球开始下落。越过了篮板上沿，越过了计时器，越过了篮筐上方三米处的空气。旋转没有变慢，弧线没有偏移，像一颗被编程好的导弹，精准地飞向目标。它的轨迹是林昊在训练馆里用十万次出手画出来的，每一次出手都在那幅画上添一笔，直到它变成一幅无法被抹去的杰作。
格林的眼睛死死盯着球，瞳孔里倒映着那颗橙色的光点。脑海里突然浮现出一个画面——去年西决G6，林昊在三人包夹下后仰绝杀，球从他的指尖上方飞过，空心入网。他在那个夜晚坐了很久，久到清洁工来打扫卫生。他问自己：“我还能防住他吗？”他想了整整一个夏天。每天早上醒来第一个念头就是林昊的脸、投篮、绝杀。开车的时候在想，吃饭的时候在想，睡觉的时候在想。妻子说他有病。他说没病，只是不甘心。
0.5秒——球越过了篮筐正上方。两万人的目光从球上转移到篮筐上，那个直径四十五厘米的圆环此刻看起来像针眼一样小。球继续下落，距离篮筐越来越近。穿过了篮板前沿的空气，穿过了计时器投射的红光，穿过了两万双眼睛织成的那张网。
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