秦淮河的雾不是从水面升起来的，是从河底翻上来的。水是黑的，雾是白的，黑白之间混着一层灰，像谁把一缸墨泼进了米汤里。河两岸的灯笼还没灭，红光在雾中晕开，一团一团的，像眼睛，像伤口，像被戳破的柿子淌出来的汁。林小山蹲在文德桥的石栏边，右肋的绷带换了新的，是陈冰临行前重新缠的，缠得很紧，勒得他喘气时肋骨像被人攥着。他用左手按着肋下，右手握着半截双节棍——另一截断在昨晚的巷子里了，棍链只剩原来的一半，甩起来短了，重心偏了，握在手里像抓着一只死鸟。
宫崎的血滴在青石板上，从夫子庙的牌坊一路延伸到河边。不是流，是滴，一滴一滴，间距不等，有的隔三步，有的隔五步，像一串被风吹散的省略号。林小山用手摸了摸地上的血，还是温的，黏的，指缝里拉出暗红色的丝。他站起来，沿着血滴往前走。雾越来越浓，灯笼的光越来越淡。
“你跑不远。”他低声说。声音被雾吞了，没有回声。
石栏尽头是一个码头。几艘乌篷船拴在木桩上，船身歪着，船底积了半舱水。宫崎靠在最里面那艘船的船舷上，右肩塌着，左手捂着右臂，血从指缝往外渗。他的白色剑道服被血浸透了，左半边红得像煮熟的螃蟹壳。听见脚步声，他抬起头，看见雾里走出来的黑影，嘴角动了一下——不是笑，是喘。肺里发出的声音像拉风箱。
“你一个人来？不怕死？”
林小山站在码头上，把半截双节棍横在身前，棍链垂下去，在雾中晃了两下。“怕。但更怕你跑掉。”
宫崎撑着船舷站起来，踉跄了一下，左肩撞在船篷上，船身晃了晃，舱里的水荡出来，溅湿了他的裤腿。他的右手已经废了，动不了，左手从腰间抽出短刀，刀身暗灰色，裂纹从刀背延伸到刀锋，裂纹里渗着暗红色的光——不是血，是仙秦能量的余烬。他用左手握刀，刀尖指着林小山的喉咙。手在抖，刀尖也在抖。
“你的双节棍断了，你的右肋裂了，你一个人。”宫崎的声音沙哑，像砂纸磨石头，“你怎么杀我？”
林小山没有说话。他把半截双节棍插回腰间，从怀里掏出一张黄纸符。符纸是张灵鹤给的，天师府镇山符，折成三角形，用红绳扎着，红绳打了三个结。纸是桑皮纸，表面涂了一层朱砂，朱砂里掺了金粉，在雾中闪着细碎的光。他把符纸贴在掌心，符纸没有烧，没有亮，只是贴着，像一块膏药。
“这东西，我本来不想用。”
雾里走出来的人不止一个。脚步声从码头的三个方向同时传来，从东边，从西边，从桥下。不是宫崎的人，是梅里安的人。穿黑色雨衣，帽檐压得很低，腰间别着手枪，手里提着短刀。领头的那个光头——梅里安的副手，叫卢卡斯，法国人，中文说得很溜，额头有一道子弹擦过的疤。他走到林小山身后五步远的地方，停住。
“林先生，把你手里的东西放下。”卢卡斯的声音不高，但每个字都很清楚，“你一个人，打不过我们七个。”
林小山没有回头。他看着宫崎，宫崎看着他。两个人隔着三步的距离，中间只有雾。
“七个？”林小山的声音沙哑，“你数过吗？”
卢卡斯笑了。那笑容很短，像被人掐断的。“一、二、三、四、五、六、七。我数学不好，但数数还行。”他往前走了一步，靴底踩在湿石板上，发出啪嗒一声。“你怀里的符，我知道是什么。天师府的镇山符，威力大，但只能用一次。用完了，你怎么办？”
林小山把符纸攥在手心，指节泛白。“用完了，我还有拳头。”
卢卡斯又往前走了一步。“你的拳头，能打几个人？”他一挥手，六个黑衣人从云雾里走出来，把林小山围在中间。刀尖在灯笼的光中闪着冷光，刀锋上有细小的水珠，往下淌。
林小山没有动。他把符纸举起来，对着雾里的灯笼光看了看。纸是黄的，朱砂是红的，金粉是亮的。他用拇指摸了摸符纸的边缘，纸很脆，摸一下就掉渣。
“你们知道这东西炸开，能炸多大吗？”
卢卡斯停了一下。“多大？”
林小山把符纸贴在胸口，用左手按住。右手从腰间抽出半截双节棍，棍链哗啦一响。“炸开你就知道了。”
三米。黑衣人离他最近的那个，只有三米。短刀举在半空中，刀尖对着林小山的后颈。
林小山没有躲。短刀没有刺下来。卢卡斯的手下在等命令，卢卡斯在等什么？林小山不知道。他的右肋又开始疼了，不是旧伤裂了，是心跳太快，肋骨被心跳震得发酸。他深呼吸了一下，把右肋的疼压下去。
卢卡斯走到他面前，伸手拍了拍他的脸。不重，像打蚊子。“林先生，你现在这个样子，不像能打的人。”他的手指在林小山脸上蹭了蹭，指腹沾了汗，黏的。“你右肋有伤，左臂抬不起来，双节棍断了一半。你拿什么跟我打？”
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