陈凡扫完最后一片尘土，扫帚几乎散了架，竹枝一根根裂开，像是随时会断。他没扔，把扫帚靠回柴房墙边，动作和昨天一样稳。肩上的布料还黏着血，动一下就扯着伤口，但他没去换，也没去管。他知道王铁山还会来，说不定就在路上，得让自己看起来——没变。
可他心里清楚，变了。
昨天那九十根玄铁木搬完，他站在柴堆前喘气时，脑子里已经在算：十块灵石，五块要交，剩下五块，连最基础的纳气丹都买不起一粒。没有修为，没有靠山，连个能说话的人都没有。可他不能等，也不能死。
所以他今天扫地，扫得比昨天慢。
不是偷懒，是找东西。
他一边扫，一边盯着柴堆边缘那些潮湿的木头。有些已经发黑，长了霉斑，被雨水泡过又晒干，裂开的缝里钻着虫。这种木头没人要，烧不旺，还冒烟，通常堆在最外头，等哪天统一处理。可陈凡知道，有些伴生灵草、腐木菌，就长在这种烂木头里。虽然不值几个钱，但总比什么都没有强。
他蹲下身，翻了翻一根半塌的木头，手指刚碰上去，一股酸腐味冲上来。他没躲，继续扒开表层的碎屑。里面黑得发亮，像是被什么东西浸过。再往里抠，指尖忽然一滑，撞上一块硬物。
他顿了顿，慢慢把那东西抠出来。
指甲盖大小的一块青铜片，颜色发暗，像是埋在土里几十年。表面有刻痕，歪歪扭扭，像字又不像字，更像某种符号。他翻过来，背面也有纹路，比正面深，像是被什么东西压进去的。
他盯着看了几秒，忽然把残片贴到掌心。
就在那一瞬，脑袋里像是有人敲了一下钟。
不是声音，是感觉。一股轻微的震颤，从眉心往下，顺着脊椎滑了一寸就没了。他闭眼，意识沉进灵魂空间——那片灰蒙蒙的混沌里，那尊小鼎还在原地，可鼎身上，浮现出一道极淡的虚影，和他手里这块残片上的纹路，一模一样。
他睁眼，低头看手里的青铜片。
没冒光，没发热，也没自动飞进空间。可刚才那一下震颤，不是错觉。
他把残片攥紧，站起身，拍了拍手上的灰，转身往柴房走。路过药渣房时，他顺手拎起空桶，装作刚清完药渣的样子。路上碰上两个杂役，低着头快步走，他也没打招呼，只是把残片往袖子里塞了塞。
柴房门关上，他立刻把抵门的石头塞进门缝。然后走到床边，掀开草席，从床板下摸出一块松动的木板。箱子还在墙角，银簪和《万界通商录》并排躺着，账本压在最底下，边角还沾着干掉的血迹。
他把残片用一块破布裹好，放进箱子，压在账本下面。
坐下来，他闭眼，意识再次沉入灵魂空间。
残片没实体带进来，但他试着把刚才看到的纹路，用意念投射进去。小鼎静了几息，忽然转了半圈，鼎口对准那道虚影，一圈金色符文从鼎底升起，绕了一圈，又沉下去。没有推演结果，没有提示，什么都没有。
可就在符文消失的瞬间，他感觉空间里的“时间”像是被拉长了一瞬。不是加速，也不是变慢，而是——好像多了一点点余地，像是呼吸时多吸进了一口空气，说不清，但确实存在。
他睁开眼，眉头没松。
有用，但用不了。
他现在连怎么把东西真正带进空间都不懂，更别说让小鼎吞了这块破铜片去推演。可它和空间有联系，这是实打实的。也许它本来就是某种阵器的碎片，也许它和老王给的竹简、王执事说的“三十七”有关，也许——它能变成他翻身的本钱。
他盯着箱子看了会儿，低声说：“灵石没有，但我能找别的。”
外面天色渐暗，风从门缝钻进来，吹得油灯晃了晃。他没点灯，也没动。肩上的伤还在疼，但已经不是最要紧的事了。
第二天一早，他照样去搬柴。
王铁山没来，但柴堆又多了三十根。没人说是谁加的，但他知道是谁的意思。
他一根根扛，动作比昨天慢，但没停。搬完第五十根时，他故意在柴堆边缘多翻了几下，想找找还有没有类似的腐木。可翻了十几根，全是烂得彻底的碎木，连块铁钉都没见着。
他没失望。本来就不该有第二次。
但他记住了那根木头的位置——靠后山崖壁第三棵枯树底下，被两根粗木夹着，半埋在土里。昨天他搬完柴，特意看了一眼，没动，也没让人注意到。
中午他去扫演武场，扫到一半，袖子里那块残片还在。他没再拿出来看，但能感觉到它的存在，像一块压在心口的石头，不重，但硌得人清醒。
扫完地，他把扫帚放回原处，转身时，看见柴房屋顶的瓦片又塌了一块。昨天还没事，今天就漏了。风从破口吹进去，卷着灰，打了个旋。
他站在门口，看了两秒，然后走进去，把抵门的石头重新塞紧。
晚上他没睡。
躺在床板上，眼睛睁着，脑子里一遍遍过那块残片的纹路。他试着在意识里画，一笔一笔，和小鼎上的虚影对。对到第三遍时，小鼎又震了一下，比上次更短，几乎察觉不到。
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