林锐站在门口看了他大概十秒钟。
十秒钟里，科本的手指在键盘上敲了至少五十下，鼠标移动了至少三十次，嘴唇翕动了至少二十次，眼睛在六块屏幕之间切换了至少十次。
他的存在完全被那六块屏幕吞没了，像一滴水落进了大海，像一粒沙掉进了沙漠。
然后林锐笑了笑，开口了。
“科本，很高兴，你没再用这些昂贵的设备玩游戏。
另外说一声，如果你现实中能有使命召唤游戏角色的能力，哪怕一半的能力，我都会马上炒了林肯，让你去负责公司的精英小队。”
科本没有反应。键盘还在响，鼠标还在动，屏幕上的代码还在滚动。
科本的眉头皱了一下，但那个皱眉不是对林锐的声音的反应，而是对屏幕上的某一行代码的反应——他的手指停了下来，退格键被按了四下，光标跳回到上一行，然后又开始敲击，重新写了一段逻辑。
“科本。”林锐又说了一遍，声音比刚才大了一些，在安静的机房里显得很响，像是有人往水潭里扔了一块石头。
科本的头微微偏了一下，像是在辨认声音的来源。他的左耳朝门口的方向转了转，肩膀微微耸了一下，但他的眼睛没有离开屏幕。他的嘴唇动了一下，发出一个含糊的音节，然后又闭上，手指继续在键盘上敲击。
“等会儿。”他说。
声音沙哑，像是很久没有喝过水了，声带在干燥的空气中摩擦，发出一种粗糙的、带着杂音的振动。
也像是很久没有说过话了，口腔里的肌肉不太适应发出声音，每个字都像是从喉咙深处被一点点挤出来的。
他的手指在键盘上又敲了十几下，速度越来越快，像是在追赶某个正在逃跑的东西。然后他猛地敲了一下回车键，力道大得整个键盘都在桌面上跳了一下，键帽撞击轴体的声音比之前任何一次都响，像是一锤定音。
他松开键盘，靠在椅背上，抬起头看着天花板。
椅背发出一声呻吟，像是承受了一个它不太习惯的重量。他的脖子发出几声脆响，咔，咔，咔，像是生锈的铰链被强行转动了。他闭着眼睛，深呼吸了三次。
第一次很短，像是只吸了一半就呼出来了；第二次长一些，胸腔完全打开，肩膀向后展开；第三次更深，腹部收缩，肋骨扩张，空气充满肺叶的每一个角落。
他保持那个姿势大概五秒钟，然后缓缓地把气吐出来，像是一个潜水的人在浮出水面之前做的最后一次换气。
他睁开眼，转过头，看着林锐。
那双蓝色的眼睛在镜片后面眨了三次。
第一次是适应光线的变化——从屏幕的蓝光到房间的冷白光，瞳孔收缩了一下。第二次是对焦——从近处的屏幕到远处的人，晶状体的曲率在调整。第三次是确认——确认站在门口的人是谁，确认这不是幻觉，确认自己不是在盯着屏幕看了十四个小时之后产生的幻视。
“老大。”他说。“你来了。”
声音还是沙哑的，但多了一些温度，像是一台冷启动的发动机终于开始预热。
他从椅子上滑下来，动作有些笨拙，像是久坐之后腿部的血液循环还没有完全恢复。他的光脚踩在冰凉的地板上，脚趾头本能地缩了一下，像是被冻到了，但很快适应了温度。
他的身体晃了一下，一只手扶住桌沿稳住自己，站了两秒钟，等血液从臀部流回脚底。然后他绕过桌子，绕过那些散落在地板上的空罐子和揉成团的纸巾，走到一面墙前面。
那面墙上挂着死亡金属乐队的海报，但海报的排列不是随机的——它们被用来遮盖某样东西。最中间的那张Cannibal Corpse的海报，左下角有一个被图钉固定住的夹子，夹子夹着海报的边缘，海报的另一边垂下来，像一扇半开的窗帘。
他把Cannibal Corpse的海报掀起来，用那个夹子夹住海报的上沿，让海报贴在墙面上，露出下面的白板。
白板很大，占了整面墙的三分之二，宽度至少有三米，高度有两米。板面是白色的搪瓷表面，被马克笔画满了东西，几乎没有一寸空白的地方。
有箭头，有方框，有圆圈，有潦草的字迹，还有一些看起来像是某种拓扑结构的图形——不规则的曲线连接着大大小小的节点，节点之间标注着日期和数字。白色的板面上已经被马克笔涂得密密麻麻，
黑色、蓝色、红色、绿色的痕迹交织在一起，有些地方被擦了又写，写了又擦，残留的墨迹渗进了搪瓷表面的微细纹路里，和新的字迹重叠在一起，变成一种模糊的、灰蒙蒙的颜色，像是一张被反复修改了很多次的地图。
白板的右下角画着一个衔尾蛇的标志。黑色的蛇，咬着自己的尾巴，形成一个完美的圆。蛇身的比例是精确的黄金分割，每一片鳞甲都画得纤毫毕现——科本用一支极细的马克笔一笔一笔地画上去的，鳞甲的边缘有高光，有阴影，有弧度。
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