大约8个小时之后，红男爵站在了废矿以东的沙丘上，身后三百人，没有一个人说话。
暮色从四面八方涌过来，把沙丘的脊线染成深紫色，把干河谷的底部填满蓝黑色的阴影。
风从北边吹来，干燥、灼热，带着沙粒敲打枪管的声音，叮叮当当，像无数根极细的针落在铁板上。那几栋被遗弃的建筑在五百米外沉默着，屋顶坍塌了大半，墙壁上的弹孔像一张张无声的嘴。
他把手从口袋里抽出来垂在身侧，向着那几栋建筑走去。靴子踩在沙地上，发出干燥的、清脆的声音，在空旷的谷地中回荡。
他的副官跟在身后，保持着三步的距离——那是他习惯的位置，不远不近，刚好能在突发情况时扑上来挡子弹。
他走了大概两百米，身后的三百人没有跟上来，他们站在原地，端着枪，枪口朝下，看着他慢慢变小。
副官突然停下来。不是自己停的，是被什么东西逼停的。他站在那里，双手垂在身侧，眼睛看着地面。
他的头微微歪了一下，像是在听什么声音——一种很低的、很轻的、像蜜蜂在远处飞行的嗡嗡声。他的嘴张开了，想喊，但没有声音出来。他的头就炸开了，不是从外面炸的，是从里面炸的。
爆炸的当量很小，不足以伤及旁人，但足以把整个头颅炸成碎片。血从颈腔里喷出来，在暮色中像一朵黑色的、正在盛开的花。
他的身体站在原地停了一两秒，然后像一袋水泥一样倒在地上。血从断颈处涌出来，在沙地上洇开一小片暗红色的、正在慢慢扩大的圆。
红男爵停下来。他没有回头，只是站在那里，看着那几栋建筑。他的右手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。
手指在发抖——不是因为恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。他把手握成拳头，指节泛白，指甲嵌进掌心的肉里。过了大概三秒，他松开手，手指不再抖了。他把手放下来垂在身侧，继续走。
身后那三百个人站在沙丘上，看着他的背影。没有人喊他，没有人跟上来，没有人动。有人把枪从肩上取下来端在手里，枪口指向矿坑的方向，但手指搭在扳机护圈的外面。
有人把枪背在身后，双手垂在身侧，手指微微张开。有人在发抖，不是恐惧，是那种在黑暗中等待太久之后、身体自动释放多余能量时才会有的、无法控制的颤抖。
废矿那栋屋顶没有坍塌的建筑里，一扇窗户亮了。不是灯光，是显示屏的光。蓝白色的，冷色的，在暮色中像一只正在睁开的、没有温度的眼睛。
银狼米歇尔坐在窗户后面。他的椅子是黑色的，皮革的，扶手上有很多细小的划痕。他的双手放在扶手上，手指微微张开，右手食指在扶手上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在听一首很慢的、很悲伤的曲子。
他的头发是银白色的，剪得很短，贴着头皮。他的脸很瘦，颧骨突出，下颌的线条很硬，像一块被风沙打磨了太久的岩石。他的眼睛是浅蓝色的，很冷，像两块被磨光了的玻璃。
他面前的桌上放着一台电脑，屏幕亮着，画面上是矿坑外围的实时监控。
他看到了那个副官的尸体，看到了那朵还在沙地上慢慢扩大的暗红色的花，看到了站在尸体旁边的红男爵。他看了大概五秒，没有眨眼。
他的嘴角翘了一下——不是笑容，是一种更冷的东西，是一种一个人在看着自己的作品时才会有的、带着满足和厌恶的矛盾表情。
他把右手从扶手上抬起来，伸到面前，用食指和中指捏住耳垂，轻轻地揉了两下。
那不是紧张的习惯，是信号——告诉所有人，他看到了，他知道，他在控制。他的嘴唇微微动了一下，不是说话，是在对着桌子上的麦克风发声。
“半年前，他做过牙科手术。拔了一颗智齿，补了两颗牙。他的牙医是我的人。在他补牙的材料里，植入了微型炸弹。
遥控的。微波频率。当他进入距离我三百米的范围，就会触发。他死了。不是因为我恨他，是因为他跟错了人。他跟着你，他就要死。”
他的声音很低，很平稳，没有任何情绪。像一个人在念一份天气预报。
声音从矿坑外围的扬声器里传出来，在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
那三百个人站在那里，端着枪，枪口指着矿坑的方向。但没有一个人开枪，没有一个人动，没有一个人说话。
他们的眼睛看着红男爵的背影，看着副官的尸体，看着那朵在沙地上慢慢扩大的暗红色的花。有人在咽口水，喉咙发出很轻的、像石头掉进深水一样的声音。
有人在摸自己的脸，摸自己的牙齿，摸自己的下巴。他们不知道自己的牙医是不是米歇尔的人，不知道自己的牙齿里有没有微型炸弹。
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