维塔克调查的三天里，林锐没有闲着。他每天坐在办公室里，面前摊着培训任务的详细计划，咖啡凉了又换，换了又凉。
将岸每天给他送来后勤组的进度报告，物资清单一天比一天长，从最初的十几项增加到上百项。
训练器材、通讯设备、医疗用品、备用枪支、弹药、防弹插板、夜视仪、GPS导航仪、沙漠伪装网、便携式净水器、应急口粮、急救包、太阳能充电板——每一样都要清点，每一样都要装箱，每一样都要运到马里。
林肯每天出入库房，手里拿着平板，屏幕上是一张巨大的物资分布图。
他把每一箱物资的位置都标注出来，用不同颜色的图标区分优先级——红色是第一批，必须随人走；蓝色是第二批，可以晚两天；绿色是第三批，走陆路慢慢运。
他的右腿在潮湿的天气里会疼，这几天拉各斯闷热得像是被盖了一口蒸锅的盖子，他的右膝肿了一圈，走路时拖得更明显了。他没有请假，没有抱怨，只是每天早来晚走，把该做的事做完。
O2小队的六个人也在准备。幽灵在靶场打了一整天，从早到晚，枪声连绵不绝，像是在放鞭炮。
他把SAR21拆开又装好，装了又拆，每一个零件都检查了三遍。毒蛇在擦刀，三把刀，一字排开放在桌上，刃口在灯光下反射着刺眼的白光。
他把每把刀都涂上一层薄薄的防锈油，用棉布反复擦拭，直到刀身能映出人影。巫师坐在角落里抽烟，一根接一根，烟灰缸满了又倒，倒了又满。
他没有说话，只是看着窗外。香肠在清点炸药，把每一块C4都从防静电箱子里取出来，称重，登记，再放回去。
他的手指粗短而稳定，在炸药和雷管之间移动时像是在弹一首很慢的、很悲伤的曲子。
艾瑞克在调试瞄准镜，把镜片擦了又擦，直到看不到一丝灰尘。他把狙击步枪架在窗台上，瞄准远处海面上的一个浮标，看了很久。
谢尔盖在练习开锁，把十几把各种型号的锁一字排开，用金属丝一把一把地开，开完再锁上，锁上再开开。他的手指在锁芯间翻飞，快得看不清。
刀疤脸站在窗前，看着几内亚湾的海面，一动不动，像一尊被立在窗前的、黑色的、沉默的雕像。
第三天下午，维塔克的消息到了。不是通过加密邮件，不是通过卫星电话，是通过一个穿着灰色长袍的图阿雷格人。
他站在三叉戟总部的大堂里，手里提着一个布包，布包上满是沙尘。他的脸上没有表情，眼睛在墨镜后面看着前台的小姑娘。小姑娘被他看得发毛，打电话给林肯。林肯从楼上下来，走到他面前。
“维塔克让你来的？”
那个图阿雷格人没有说话。他把布包放在地上，打开。里面是一个信封，牛皮纸的，边角已经磨损了，上面没有字。
他把信封递给林肯，转身走了。林肯拿着信封，走进电梯，上了十一楼，走到林锐的办公室门口，敲了三下门。
“进来。”
林肯推开门，走进去，把信封放在林锐的桌上。“维塔克的消息。”
林锐看着那个信封，看了大概两秒。他拿起信封，撕开封口，抽出里面的纸。纸上只有几行字，用圆珠笔写的，字迹潦草，是法语。
他用手指点着每一行，逐字逐句地看。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛在移动，从左到右，从右到左，像一台正在扫描文件的机器。他把纸放下，看着林肯。
“那三个杀手。两男一女。不是非洲人。他们是欧洲人。法国国籍。退伍军人。在乌克兰打过仗，在利比亚打过仗，在叙利亚打过仗。他们的雇主是一个中间人。
中间人叫萨米尔。
黎巴嫩人。住在贝鲁特。维塔克不认识他，但他的线人认识。萨米尔不是秘社的人。他替很多人做事。谁给钱，他就替谁找人。
他找的人，就是他给的人。那三个人，是他给的。但是他的客户，维塔克查不到。”
林肯看着他。“客户是谁？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
“不知道。维塔克查不到。萨米尔自己也不知道，知道也不会说。他的客户不会让他说。他也不敢说。说了，他会死。不说，也许不会死。也许。”
林肯靠在门框上，双手交叉在胸前。“老大，如果不是米歇尔，是谁？”
林锐把纸折起来，放回信封里，把信封放在桌上。“小科洛尔。”
林肯的眉头皱了一下。“小科洛尔？他为什么要杀你？”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“因为他怕我。他怕我帮了他之后，不走了。他怕我留在马里，留在他的地盘上，留在他的矿里。他怕我抢他的东西。所以他先动手。杀了我，他就不怕了。”
林肯看着他，看了很久。“你怎么知道？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
“猜的。但他有这个动机。他叔叔刚死，他的人刚投靠他，他的地盘刚扩大。他需要时间稳定局势，需要时间收买人心，需要时间建立自己的权威。
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